九岁的李天枢猛地从床上坐起，大口喘着气。额头上布满细密的冷汗，在床头小夜灯昏黄的光线下闪着微光。他小小的胸膛剧烈起伏，像刚逃离一场无声的追逐。梦里没有具体的画面，只有无穷无尽的、纠缠旋转的冰冷线条，像巨大的漩涡，又像是无数条吐着信子的毒蛇，嘶嘶作响，冰冷滑腻，缠绕着他，越收越紧，几乎要勒断他的呼吸。一种庞大而无形的、令人窒息的“坏东西”正在逼近的感觉，沉甸甸地压在胸口。

“天枢？怎么了？做噩梦了？”温柔而带着睡意的声音响起。方清墨被惊醒，立刻坐起身，伸手将儿子汗湿的小身体揽入怀中。她身上带着淡淡的、令人安心的实验室洁净剂混合着体香的味道。另一只手已经探向他的额头，触手一片滚烫，让她心头一紧。

李天枢没有回答，只是急促地摇头，挣脱母亲的怀抱，赤着脚跳下床。柔软的地毯吸收了足音。他像被无形的力量牵引着，径直扑向靠窗的小书桌。那里摊放着他平日涂鸦的画纸和蜡笔。

“天枢？”方清墨跟着下床，担忧地注视着他反常的举动。

孩子充耳不闻。他小小的手抓起一支深蓝色的蜡笔，仿佛那不是笔，而是对抗那无形恐惧的唯一武器。他伏在桌面上，用力地、几乎是凶狠地在白纸上涂抹起来。动作毫无章法，带着一种近乎癫狂的急促。深蓝、暗红、污浊的黑…线条狂乱地交织、缠绕、堆叠，越来越密，越来越厚。蜡笔在纸上发出沙沙的尖叫，刮擦声在寂静的夜里格外刺耳。他画得那样用力，小小的指关节都泛了白，鼻尖上沁出新的汗珠，混合着未干的冷汗。

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方清墨屏住呼吸，静静地看着。她没有阻止，只是心一点点沉下去。作为母亲，她深知儿子这种超出常理的“灵感”意味着什么。她走到桌边，蹲下身，让自己的视线与桌面平齐，柔声问：“天枢，告诉妈妈，你画的是什么？是梦里的东西吗？”

李天枢的动作突然停住了。他抬起头，乌黑的大眼睛里没有孩童的懵懂，只有一片空茫的惊悸，像被无形的冰锥刺穿。他伸出沾满蜡屑的小手指，点在画纸中心那团最混乱、最浓重的黑色旋涡上，指尖微微颤抖。

“线…好多线…”他的声音干涩嘶哑，带着不属于这个年龄的恐惧，“…断了…冷的…要来了…”他猛地打了个寒噤，仿佛被自己话语里的冰冷击中，小脸苍白如纸。

方清墨的心像被一只冰冷的手攥紧了。她将儿子冰凉的小手紧紧包裹在自己温暖的掌心，目光却死死锁在那张诡异的涂鸦上。狂乱纠缠的线条，分明构成了一张巨大而脆弱的网，而那个中心的黑洞，正贪婪地吞噬着一切光亮。一股寒意，顺着脊椎悄然爬升，与远方丈夫正在凝视的寒流，遥相呼应。