许文澜站在聚光灯下，背后是福利院斑驳的旧墙影像。

这里曾是她的起点，如今是她终结谎言的舞台。

镜头冷酷地逼近，像一枚审视灵魂的探针。

“我叫许文澜，但我真正的名字，是赵小雨。”她的声音透过麦克风，清晰而稳定，没有一丝颤抖。

台下，声浪团队的工作人员屏住了呼吸。

这是“千人千声”计划的第一位录制者，一位以铁腕和优雅着称的文化界名人。

没人想到，她的开场白竟是如此石破天惊。

她平静地叙述着，像在解剖一具与自己无关的尸体。

如何从孤儿院被领养，如何拼命学习掩盖口音，如何恐惧自己“赵小雨”的身份会成为上流社会圈子的笑柄。

她坦陈，为了保住“许文澜”的光环，她曾利用手中的权力，将一位同样出身底层却才华横溢的年轻导演排挤出局，只因对方无意中得知了她的过去。

“我站在这里，不是为了祈求谁的原谅。”许文澜的目光穿透镜头，仿佛在与无数个躲在阴影里的“赵小雨”对话，“我只是想告诉每一个曾经或正在觉得自己‘不够好’的人：你的伤疤，你的恐惧，你的不完美，都有被看见、被听见的权利。你不必完美，才配被爱，更不必完美，才配被听见。”

话音落下的瞬间，录制现场一片死寂。

几秒后，雷鸣般的掌声自发地从每一个角落响起。

控制台后，那位跟了三代导演、骂遍半个影视圈的倔老头张工，罕见地摘下戴了半辈子的监听耳机，对着台上那个瘦削却挺拔的身影，深深地，鞠了一躬。

他什么也没说，但眼中闪烁的，是超越了专业认可的，一种名为“敬意”的光。

然而，就在公民叙事中心开幕前夜，一场风暴毫无征兆地袭来。

市广电局的一通电话，如一盆冰水兜头浇下。

电话那头的声音客气而冰冷：“苏总，非常抱歉地通知您，出于‘技术安全’的考量，明晚‘千人千声’活动的同步直播信号，禁止接入任何公共网络端口。”

“技术安全？”苏霓的助理小陈差点跳起来，“这是什么理由！我们所有的设备和流程都经过了三轮审查！”

苏霓却异常冷静，她只问了一句：“是建议，还是命令？”

对方沉默了片刻，吐出两个字：“命令。”

电话挂断，整个指挥中心的气氛凝重得几乎要滴出水来。

这意味着，他们精心策划的全城同步直播，这场旨在让无数普通人被看见的盛大发声，将在最后一刻被扼杀在摇篮里。

所有的努力，四万多人的期待，都将化为泡影。

“苏总，我们现在怎么办？要不要去找高书记？或者联系媒体？”小陈急得满头是汗。